Som ärtstora, något tillplattade orangegula romkorn av
halvsegt men transparent snor i handflatan, intill några blodskorpiga mer
skaviga utsnutna fjäll, som pyttesmå exotiska äggulor låg de där i handen och
levde, det var helt säkert att de levde ett förbjudet liv. Jag torkade av mig på
en trädstam, äcklad och emanciperad. Det fanns ingenting jag inte förmådde i
detta tillstånd, och världens upprörande, skärande skönhet färgade mina ögonvitor
röda: rakspegeln visade mig lydigt denna triumfförvandling, så jag slängde den
i blöt mossa. Inom kort skulle skogsväggarna öppnas för De Andras feberdyrkan,
alla hade blivit mina villiga slavar. Himlataket var redan borta. När jag
hostade brände det på ett särskilt sätt, och jag visste att diskret
blästersand snart skulle förstöra rösten och transponera ner den till ansträngda väsningar.
Det bränner även i huden. På skenbenet, höger, spricker och flagar det, på högerfoten
också. Hårbotten är kanske värst. Det gör ont i leder och muskler, allt är svårt
att belasta. Slemanhopningarna i lungorna gör inte mycket väsen, men är desto
gråkletigare i upphostad form på till exempel en läkarrock, Vårdcentralen
Sorgenfri. Den femte eller sjätte dagen med smärtsamt hög feber, över fyrtio i
alla fall. Jag kommer. Sluta tjata älskling och ta i lite hårdare. Är du på
väg? Jag sitter i bilen. Ja, Jag är på väg. Ja. Jag skall bara duscha och packa
lite först. Gå till sjukhus utan att passera gå. Jag har då aldrig hört på
maken.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar