Skolan slöt sig om honom. Hans klänning var smutsigare än vad den
varit. Så få vänner här, inte ens barn fanns det tillgång till, de vitklädda
vuxna bleknade och försvann i hans ögons ljus. Det kom en dag. Ja, äntligen.
Det vill säga ensam i världen. Så svårt att undvika de andra, jag menar att
prata om dem. Du behöver inte tjata på mig om detta. Konfliktbaserad
litteratur. En berättelse bör man skjuta på fläcken, har jag hört. Han tyckte
om att klänningen var smutsigare än förr i världen, men hade svårt att minnas
mer än denna renhet. Fokusera på föräldrarna, tänkte du och masserade
pojktinningarna med ännu skitigare pojkfingrar. Var är mina föräldrar? Den
lille magre undrade i sin ljusa dagsljusgråt hulkande i den tommaste av skolor
om de blivit gamla och dött, föräldrarna, om de blivit ledsna på grund av hans
smuts, på grund av själva klänningen, valet av klänning, brudklänningen. Natten
gav sig till känna inuti dagen som en sväljande avgrund. Var är min rynkige
make? En liten hund, som sagt.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar